Y aunque han pasado 30 años me recuerdo de aquel día: pequeña, con largas trenzas, camisa blanca, uniforme entallado, impecable...

Sabía que era mi primer día de clases, pero en mi ingenuidad infantil no sabía a ciencia cierta qué era la escuela, aun cuando muchas veces jugué a ser la maestra.
Aquel sitio de la calle San Jerónimo, me parecía enorme y ni siquiera era de los centros docentes más grandes del territorio. Veía a muchos, pero muchos niños; algunos sin pañoleta como yo y otros con roja o azul.
Comenzaba una etapa de mi vida: nuevos amigos, horas lejos de mamá y papá, tiempo de atender a las clases; entonces los maestros ocupaban el lugar de la familia.
Aunque han pasado 30 años, recuerdo que no lloré, pero otros se agarraban a las piernas o al cuello de los padres porque no querían quedarse... con el tiempo superaron esa etapa.
Ya desde primer grado y hasta sexto los cursé en otra escuela y siempre el primer día me parecía una historia para contar. Antes me arreglaban el uniforme y preparaban todo para la gran fiesta inicial.
¿Y la víspera? ¿Qué decir de la noche antes? Me sentía un salto en el estómago y un nudo en la garganta, en una especie de alegre nerviosismo. Y es que iniciaba un nuevo curso. Y los amigos nos reencontrábamos, el personal pedagógico nos daba la bienvenida y comenzaba así una nueva página en la historia estudiantil, esa que aunque pasen 30 años, seguirá siendo un recuerdo inolvidable.